L'essentiel pour un mendiant est d'être pourvu d'une maladie rare, un pied en forme de choux fleur par exemple, avec des fleurs en en effet, tirant d'un blanc tirant sur le vert. Il n'a plus besoin de se casser la tête, il sait bien qu'il est quelqu'un, qu'il vaut aussi cher à voir qu'un Rubens, qu'un Ruisdael, ou qu'un Monet - que si d'aventure un collectionneur le trouve, il n'aura plus qu'à vivre dans une vitrine le restant de ses jours. Tendre la main pour voir quelque chose de si fameux, c'est même dérisoire. Il arrive qu'il n'y songe plus, attendant que écoutant ce moi en lui, qui plonge toujours plus avant ses racines.
Il y a de l'eau dans les cendriers - à la porte de l'hôtel un policier en turban avec une ceinture de cartouches en sautoire, le canon du fusil à la main la crosse par terre. Au centre de la ville un énorme jardin, rempli de beaux arbres, abandonné entouré de murs bas, auxquels on a adjoint de hauts treillis de fil de fer barbelé. Nul ne s'y promène.
Les anglais partis, ce peuple misérable s'agite dans leur luxe inutile, comme de la vermine dans une robe de bal. Bientôt on ne saura plus faire de toasts dans les grands hôtels et les luxueux taxis américains à force de trainer une populace en loque, commencent à sentir le [mot biffé illisible] rance par toutes leurs jointures