Depuis trois bonnes années en ça, j’ai défait et redéfait vingt fois le même ouvrage (et j’en ai HUIT sur le métier !)
On ne saurait imaginer pire solitude. Tu sais à présent le pourquoi de mon silence abominable;
Que s’il t’agrée d’ouïr un jour quelque confession plus substantielle, je suis prêt à te la faire de vive voix.
A l’heure qu’il est, je crois tout de même que je suis SORTI de l’impasse.
Je t’entends d’ici me soufflant avec un drôle de sourire : « C'est égal, on s’en souviendra de cette planète! »
Est-il besoin de te le dire ? Moi qui fais le hibou, qui suis noir à faire peur, le temps me dura dans MA spélonque.
Atrocement ! Ce n’est donc pas de gaieté de coeur que je retarde d’en sortir à tout jamais ! (Tant, à mes yeux, tout porte ici le signe de la peste).
Mais quoi ? Sans argent et sans manuscrits, que pourrais-je faire en ce Paris que pourtant j’aime plus que tout au monde.
Autant dire, rien.